La guerra es un ángel… (frente a un águila)

Conozco las guerras, sólo de nombre y por la historia. Unas me tocan más que otras, por sentimientos, por ira, por aquellos que las hicieron, empujados por el deber, por obligación, que no volvieron o que regresaron trayendo consigo las secuelas de los días terribles de los conflictos. La calzada romana, original o no, atraviesa territorios donde las guerras se sucedieron, truncando vidas, cambiando hábitos, costumbres, dialectos y fronteras. Reinos e imperios, tierras y poblaciones. Tanto la primera como la segunda guerra mundial, me tocan sobremanera. Feltre comenzó a declinar desde la caída del Imperio romano de Occidente, y en el siglo XX sufrió los avatares de esas dos guerras. Sobre los muros y fachadas feltrinas se recuerda a los caídos, a los desaparecidos, a los asesinados durante los conflictos. En una calle sobre una pared, un monumento hace honor al valor de los militares  durante la primera guerra. Un águila en bronce, una placa en mármol, y sobre la placa, una inscripción con letras también en bronce. Desde una cierta posición, el águila me miró con una tristeza profunda, y de frente al monumento, sentí su mirada pérfida, rencorosa. Es el rencor que dejan las guerras. Las insatisfacciones, me dije, y recordé aquel poema que inicia mi cuaderno “Espacio para pensar en gris”

“La guerra es un ángel si al final reparte pan a todos”

La guerra ha quedado encinta por última vez

                                         sentada

en el comienzo gris de una batalla

frente al hito que marca

lo fiero de su muda estructura.

Un suspiro vestido de hombre

se ha quitado la chaqueta

                          el bastón lo ha tirado

y con las manos de sombrero

se ha puesto a llorar sin temor

en lo oscuro de un café servido en una tina.

Una mujer

en el estropeado corretear de las danzas

                 vuelve la cabeza a medias

jugándose un dolor de semillas viejas,

                    sube en cada paso y canta dormida

                              sobre un tablero de ajedrez, quizás

                              sobre una cuadra de caballos ángeles,

                    mide la abundancia con colores enfermos

recoge una línea que demarca la ansiedad

              y rompe una nota de su garganta

capaz de matar los brincos nacidos en marzo.

Los niños calzan un número gigante

                y duermen acostados en el zapato,

su único pie ligero

                       le sostiene los dolores en una pena

                   arman el bullicio atravesado por lanzas

                y lamen su pie

su único pie ligero.

El hombre vino a morder su siesta

cuando la mujer daba el pecho a las golondrinas,

los niños no despiertan en el aire

porque danzan con alas felices.

La guerra pare conflictos y quejidos

                  es una madre vergonzosa

                  se moja en cada aguacero de sueños

               y tiñe de rojo cada sabor a muerte.

                                                                    Santa Clara, 1983

                                                                                                      

Confundí la tristeza profunda del águila con los ojos vidriosos de una paloma herida en una plaza de Richelieu. El águila desvió la atención, miró a la izquierda, yo le di la espalda y seguí buscando la paz en otra callejuela de Feltre. ©VCAweg2012